Warning: Array to string conversion in /var/ftp/biblio/plugins/system/joomla_redirect/joomla_redirect.php on line 73

Warning: Array to string conversion in /var/ftp/biblio/plugins/system/joomla_redirect/joomla_redirect.php on line 87
Региональный центр чтения

11 января 2017 г. писателю земли Псковской Льву Малякову - 90 лет. Лев Иванович ушёл из жизни 16 января 2002 г.

Крутая кладка повела 

По-над Псковой - все выше, выше! 

Венцом легли на стены крыши, 

Возликовали купола.

Как стражи, башни над стеной 

Взошли в недреманом догляде...  

Богата и знатна родная псковская земля людьми, которые свою жизнь посвящают Слову, Литературе. Псковские писатели не просто любят свой край, - они воспевают его звучанием слова, красотой метафор и образов. Писатель Лев Маляков. Когда думаешь о судьбе Пскова, когда хочется подобрать слова-интонацию к его истории, обращаешься к творчеству Льва Ивановича. И врываются к тебе псковские грозы, и советские безъязычные церковные колокола, и бесконечные ветра от ближних озёр, и судьбы человеческие, и постоянная боль за Юрия Спегальского: Мечта над болью подняла// И он вознесся, словно птица,// Над Снетогорским, над Кремлем –//…

Лев Маляков любил всякую работу на созидание, любил творчество, которое спасает в тяжёлых жизненных ситуациях. Дорожил письменным столом, как вечной метафорой: классический письменный стол, и пенёк в душистом летнем лесу.

…Из детства помню: в зимние месяца к нам приезжал мужчина в красивой морской военной форме, с мороза от него шел запах заморского парфюма, из кожаного чемодана доставались сказочные подарки. Из долгой «загранки» приехал погостить мой дядя Илюша. От застолья взрослые уходили в дальнюю комнату, и оттуда весь вечер доносился то приглушённый разговор, то взрывы смеха. А утром я смотрела в полуоткрытую дверь, как дядя Илюша раскладывал на большом столе листы бумаги, множество записных книжечек, набирал в пишущие ручки черные и красные чернила, дверь закрывалась. Я знала, что он – работает, он – писатель.

Так и осталось с детства о писателе - Человек за письменным столом.

Замерзала акварель,

Пальцы леденели.

А в его душе апрель

Разгонял метели.

Доходил сквозь толщу лет,

Сквозь обстрелы, холод

Благодатный предков свет,

Заглушая голод.

Оживал в карандаше,

Возрождался смело

Древний Псков. И на душе

От картин теплело.

Нина Яковлева